Karl Marx no es Clint Eastwood. Ni la Espa帽a actual un remake de Sin perd贸n repleto de cowboys indignados. Aunque ambos deber铆an serlo. No en vano el fil贸sofo prusiano es un fantasma que recorre, entre ruinas, los multicines de la Eurozona.
Karl es el quinto hermano Marx. Karl Marx es el Cary Grant de los recortes. Una Marilyn Monroe que camina por el lado saludable de la paranoia. Un Robert de Niro jondo, metaf铆sico, sentimental. Es Kate Morx. Romarx Polanski. Ennis del Marx. Merx Gibson. El arpa moribunda de un Harpo triste y locuaz. Una nube. Un 谩rbol de luz. Una llamarada de cristal estrepitosa.
Poemarx contiene versos heter贸clitos y a ratos tumultuosos, ir贸nicamente m铆sticos, narrativos en apariencia porque trascienden su significado hacia lo l铆rico. Frente a ellos, ley茅ndolos, al principio parece que no hay m谩s que la pantalla de un cine abandonado por un acomodador barbudo que guarda en un flash-back su rencor.
Conviene abrir los ojos poco a poco. Resucitar.
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